Este tiempo que me lleva a la superstición
Quien seré?, o quien otro, si no soy yo mismo?
Que es el cuerpo, y el espíritu peor!
Más de un poco de todo lo que consumo
Todos los días pienso igual.
Quien juega este juego donde somos piezas
Mejor dicho seremos tan importante así
Para la creación, ya que nos denominamos
Alguien!
Creo estar muy lejos de la verdad, creyendo saber
El verdadero significado de ello, sin nombrar si el
Mismo merece llamarse verdadero.
Todos los días igual
Todos iguales
De lo mismo de siempre
Trece mil millones de años
Cuatro mil millones para nuestra casa
Ciento noventa mil de nosotros
Ochenta de uno
A pesar del número maldito en una
Filosofía humana que a igual tiene
Insignificable quince por ciento del uno
Del tiempo de lo que podemos ver y creer
Sabiendo que solo observamos el uno porciento
De las estrellas de nuestra galaxia, entre miles de
Millones de ellas.
Quienes nos creemos para pensar que carecemos
De irrelevancia.
Fueron grandes mentes de sabiduría
Aquellos que meditando sobre la física no probada
Apostaron a sencillas deducciones de lo ocurrido
Desde el inicio del tiempo.
A todo esto, esa palabra que nos persigue
No perdona, pasa, no se queda
Y ni invita!!!
Piensen como quieran
Pero la cuántica ya nunca será
Más rara e inacertada
De lo que realmente ocurre
Si es que de eso se trata
Ocurrir, solo ocurrir
Eso somos, y lo seguiremos siendo
